 |
Не пишется, совсем не пишется
ни о тебе, ни о себе.
На стеклах занавес колышется –
то ветер мечется в окне.
Стучится, тоже, видно, мается –
от звезд холодных толку нет.
Наверно, буря намечается –
как мотылек летит на свет.
Качается – ну безутешная,
кругами ходит голова
и за столом рука подсвечная
словес изводит кружева.
Но все равно не получается
картины ясной и простой.
Залетным ветром разметается
сюжет о благости земной. |
 |
