 |
В часах на прикроватной тумбе
какой-то шорох был невнятный –
так по весне на дачной клумбе
приоткрывался лист салатный.
Так много общего в шумах
приголосившихся в ушах,
что время сеет в мыслях страх:
вдруг тишина придет как крах
всего, что было и ушло,
того, что наступить должно
и налетит вдруг тишина,
и будет жизнь повешена.
Часы, наверно, потому
стучат по слуху моему,
что поддержать меня хотят
пружинной сущностью своей,
как мама сказкой малышей.
Вот потому я их люблю,
их шорох в тишине ловлю,
и принимаю как пророчество
ночное с ними одиночество. |
 |
