 |
По памяти, в сумбурном переплете,
как в книге из встречающихся лиц,
твое я не встречал на развороте,
а только в глубине ее страниц.
Встречались вместе с лицами и даты,
встречались и отдельные слова.
Мужик какой-то, то ли бородатый,
а то ли не умывшийся с утра.
Бывали цельные и рваные виденья,
годами перемешанные в смесь.
Встречалась вера и в нее сомненья,
встречалась гордость и ее противник – спесь.
Со временем копились эти глыбы,
торосами вставали по ночам.
Не пойманные плавали там рыбы
и всякий прочий мимолетный хлам.
Встречались фотографии с улыбкой,
проскальзывал порочный негатив.
Летали звуки, смешанные скрипкой,
и барабанов злой речитатив.
Но ты бывала в смутно-беловатых
и в смутно розовеющих тонах,
всегда казалась будто виноватой,
как строчка в неудавшихся стихах. |
 |
