О его смерти не хочется думать.

О его боли не хочется петь.

А в его речи – морок и сумрак.

Не хочется слушать, а просто смотреть.

Видеть и впитывать каждую букву,

Каждую линию глаз и ноздрей.

Он превращается в «старую брюкву»…

О смерти все мысли ветер развей!

Развей по полям его прошлых сражений,

Неси в горы, тундру, тайгу и в песок.

Дай сил удержать его просто из лени.

Дай сделать последний, огромный бросок.

Ему продержаться еще бы лет 20,

Чтоб видеть себя и сиянье луны.

Еще бы в мечтах его видеть и клацать

Зубами, держась за узлы и углы.